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蜀州城的夜色，总裹着一股洗不净的湿冷和药味，沉甸甸地压在屋檐巷尾。
戌时过，仁心堂后堂只剩碾药的枯燥声响。
林晏垂着眼，握紧铁药杵，一下，又一下，碾磨石臼里干枯的根茎。
昏黄油灯将他清瘦影子拉长，投在身后一排排高耸药柜上，那些密密麻麻的抽屉格，如同无数只沉默的眼睛，在阴影里窥视。
空气中弥漫着复杂药味，苦涩的黄连、辛辣的干姜、微腥的蝉蜕……这些气息包裹了他十年。
只有他知道，在这看似平静的苦涩下，深埋着刻骨恐惧。
每当夜深人静，药柜巨大阴影笼罩下来，尘封十年的血色夜晚便会爬上心头。
七岁。药柜。纸人。父亲扭曲的脖颈。
“咯嚓……”
那细微却清晰的脆响，仿佛又在耳边炸开。
林晏碾药动作一顿，指尖泛白。
他下意识抬起左手，宽大学徒袖口滑落，露出手腕内侧。
那里，一枚指甲盖大小的青色印记，形如扭曲符文，在昏暗光线下幽深。
它不痛不痒，却像烧红烙印，烫在灵魂深处。
“林晏，当归粉碾好了吗？”掌柜李老声音从前堂传来，带着疲惫。
近来蜀州城不太平，夜有“活纸人”行走流言四起，人心惶惶，医馆生意冷清。
“快了，师父。”林晏应声，低沉平稳。
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