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会客室里有一种绝望的稀薄气味，扼着每个进来的人的喉咙。
日光灯管在天花板上发出单调的嗡鸣，给房间里的一切都镀上了一层病态的苍白。
一张不锈钢桌子横亘在中央，将伊森和来客隔开，如同楚河汉界。
门开了，一个身影走了进来。
马丁·多诺万，伊森在dia的直接上级。
他那张略显浮肿的脸上，神态微妙地在“昨天可能喝多了，宿醉未消”和“一切尽在我掌握之中”的故作镇定间摇摆，眼角带着一丝血丝，但领带依然打得一丝不苟。
一条用褐红色编织皮绳系着一块抛光绿松石的波洛领带，在他那件本该笔挺的浅蓝色牛津纺衬衫的映衬下，显得格外突兀。
仿佛一个疲惫不堪但仍试图维持体面的赌场经理刚刚结束了一个通宵班。
衬衫被日渐隆起的啤酒肚撑得有些走形，与炭灰色西裤以及脚下那双擦得锃亮但款式老旧的德比鞋形成了某种办公室久坐白领与西部酒吧常客的奇异融合。
“伊森，我的朋友。”
马丁的声音带着办公室主任特有的、虚伪的热络，还夹杂着一丝若有若无的薄荷糖和咖啡的气息。
伊森抬起双手，随意地搭在桌面上，眼神像是在打量一只迷路的邮差。
“他们说有人想见我，我还以为会是位戴黑色尖顶帽、手里拿着把大镰刀的家伙呢。”
马丁浑然不觉伊森话语里的尖刺，或者说他早已习惯了这种待遇。
他热情地伸出手，隔着桌子与伊森象征性地握了握手。
“我很高兴你现在依然保持着活力。
这对遭到类似重大指控的嫌疑犯来说非常难得。”
“你很高兴？”
伊森的眉毛挑了挑。
“我在一次自己国家内的任务中因情报失误失败，然后还被莫名其妙地冠上诸多令人发指的指控，你很高兴？”
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